María

Gotas de lluvia y llanto, de alegría y añoranza
de paz y turbulencias que rotan en el ir y venir de tu personalidad.

Al fondo de la luz de tus ojos,
a la salida del túnel difuso de la conciencia,
se mece ahí la memoria,
esquivando el vaivén de los esfuerzos y la paciencia.

No trates de entender éste viaje
y no te recuestes a la sombra de esa gran higuera,
al lado de la inocencia, en aquel bello paraje,
ahora que silenciosas sensaciones en ti se guarecieran.

La luna y el sol entienden tu ritmo:
pronta, ahoga, vigilia, querida;
irremediable diluvio de llantos alrededor:
que no imploren ahora que afloran agoreras
de los pechos y las veredas,
desde susurros y tu presencia.

¡Que no imploren ahora, que exangüe llanto corroe el recuerdo!
ahora que el amor no es el por qué, ni el para qué;
ni el principio, ni el camino, ni el final.

¡Que no imploren ahora, que el amor no existe!
Que, en la medida, a la existencia misma crean, un problema sea.

Tú no te preocupes por esto, olvida el mal.
Tu vida brilla incandescente sin necesidad de que lo sepas.
Y no veo una llama apagándose, veo mil flamas elevándose.

Y aunque no sepas que disfrutas, no sepas qué pasa,
en tu alma reside la niña tierna, la mujer que abraza,
la compañera que entiende y la madre que aguarda.

Al fondo de la luz de tus ojos,
a la salida del túnel difuso de la conciencia,
se mece ahí la memoria,
esquivando los intentos de los esfuerzos y la paciencia.

Algún día se sabrá

La historia que cuento

a la orilla de la playa

con una guitarra en la mano

y dos de las cinco cuerdas cortadas

No es sino una guirnalda

de lo que quiero mostrar

y de las cicatrices en mi espalda

todos sus ojos alejar

Y por el vino en cartón que bebemos

obtener una nueva historia

y así, más adelante tenemos

otra forma de enturbiar la memoria.

Como la fogata a la luna

cambia la atención a lo más banal 

porque qué frío molesto y arena importuna

y de hecho ¿por qué no hablar del festival?

De aquella noche, hace semanas atrás

cuando dormía y me escapaba

con verdades neutras

cuando en mi cabeza nevaba.

No me olvido de lo último

que el secreto aguarda

mal por mí si es algo íntimo

porque la verdad llega pero tarda.